CRÓNICA NEGRA

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El Miércoles diez de junio, una prolongación de la calle El Cristo que hace transversal con el boulevard de Catia, se llena de gente. Detallan un pozo de sangre que se ha formado en medio de la calle. Los transeúntes preguntan a los buhoneros, pero ninguno dice nada, se presume que hay miedo. Un PNB presiona a una vendedora de plátanos que se encuentra muy cerca del lugar. Utiliza su mejor vocabulario para ello. –Coño, nadie quiere decir nada nojoda. ¿Y tú tampoco mujer? Se ve que no te has movido de aquí. Tienes tu jodido puesto de plátanos frente al charco de sangre. Por qué no me dices dónde agarraron las motos, ¿ah? –Yo no vi nada. Yo no sé qué les pasa a los tombos, tiene una que saber todas las vainas que pasan aquí. Cinco policías entre dieciocho y diecinueve años, inspeccionan el sitio, mirando a todos lados. El que trató de sacarle algo a la buhonera habla por radio y toma la ruta del boulevard, los otros lo siguen.

El señor Federico García, cuenta, que su curiosidad por saber la procedencia de aquella sangre, le llevó a comprarle veinte plátanos a la buhonera. Que sin ahorrar frases, le explicó que se trataba de lo cotidiano, una guerra entre bandas. Las mismas bandas que causan el terror en Caracas. El que había recibido el tiro se cayó de la moto y aunque estaba derramando mucha sangre, tuvo fuerzas para incorporarse y montarse de nuevo, mientras seguía disparando. Tipo película. Federico le preguntó intrigado por qué no le informó a los policías. –Mire esos tipos siempre se llevan a los más pendejos. No tienen las agallas de enfrentarse a los malandros. Se les chorrean los pantalones. Si les hubiera dicho lo que vi, seguro no estaría aquí hablándole, estuviera presa. Además, lo último que voy hacer es meterme en peos con los choros. Esos bichos son los que mandan por aquí.

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